David Breuvart

Dix-sept heures vingt, lundi 8 octobre. Je suis très en retard. Sur le quai du RER Vincennes, direction Paris, il est brun, grand et mince, a les cheveux un peu trop longs, une barbe de trois jours, et un casque stéréo sur les oreilles. Tout de jean vêtu, le col de sa veste me ramène à la « moumoute » d’un autre blouson, bleu marine, qui a longtemps occupé mes rêves d’enfant. D’ailleurs, il a cette même façon de l’attraper pour le redescendre un peu plus bas sur ses hanches ; plus troublant encore, il a aussi ce tic qui consiste à lisser sa franche entre ses doigts. Je pourrais jurer que c’est lui. Je devrais l’aborder, lui parler, demander confirmation. Au lieu de cela je reste stupide et rougissante. Pire, je le prends en photo avec mon téléphone portable. En fait j’ai dix ans. Je suis en sixième B, puis en cinquième B, au collège des Goussons, à Chevry2, Essonne. Je dessine des cœurs percés d’une flèche. Je noircis les pages de ce qui fut mon tout premier journal intime, j’écris des poèmes romantiques et déjà désespérés.

Il descend à Châtelet les Halles, monte l’escalier juste devant moi. Nous redescendons tous les deux sur le quai du RER B, de l’autre côté, direction Saint Rémy les Chevreuses. Je me dirige vers l’avant dernier wagon, comme tous les jours. Finalement je le regarde partir sans rien faire, fascinée par cette image aussi réelle que si elle n’avait pas plus vingt-cinq ans.

L’image d’un garçon brun, grand et mince, que j’ai vu tant de fois me tourner le dos alors qu’il s’en allait, de sa démarche tellement caractéristique, son sac US sur l’épaule …

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4 réflexions sur “David Breuvart

  1. oh la jolie histoire. Timide comme je suis j’aurais fait comme toi Isa. Et pour les photos, t’es pas une gamine, tu veux juste garder des preuves que c’est bien arrivé. C’est différent, non?

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